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         A las dos en punto de la madrugada, Lola sentía como se deslizaba la sabana hacia el otro lado de la cama. Dormía sola, pero desde hacia dos años, en punto, se iniciaba el rito. Una vez que su cuerpo quedaba descubierto, un placer enorme e indescriptible la cubría.

         En medio del profundo silencio que provocaba su sordera, Lola se entregaba sin reparos pero con mucha pasión a su secreto nocturno. Jamás se le ocurrió abrir los ojos. En ese momento sentía claramente como levitaba y podía ver desde lo alto a su propio cuerpo, viejo y maltrecho de tanta soledad. Era, en ese preciso instante, cuando la felicidad le estallaba en plena cara.

         Al despertar, Lola lo hacia despacio, recolocando cada parte de su cuerpo en su sitio. La cama deshecha le confirmaba la batalla pasada. Su cutis y su sonrisa se veían radiantes, cosa que no se explicaban ni amigos ni familiares.

         Cierto es que,  al principio de tan extraño suceso, se asustó un poco y quiso averiguar lo que pasaba, pero le ganó el miedo: a sus sesenta y siete años no se podía permitir el lujo de perder tan exquisito regalo que la vida le estaba obsequiando noche tras noche. Así pues, abandonó todo argumento racional.

         Sí Lola hubiese abierto los ojos alguna vez, habría descubierto que su fantasma era tan terrenal como Paco, el vecino del 8c.

            Aquella tarde se encontraron a tomar café, el alma errante del comandante Ché Guevara y el terrenal Fidel Castro. Hablaron de la crisis mundial; de los extraños cambios que estaba trayendo el nuevo siglo: "¡Hasta un negrito dirigiendo el imperio del capitalismo!" - dijo uno de ellos. "Sí Marx viviera..." - dijo el otro. Y se echaron a reír como en los viejos tiempos.

         Pidieron otro café. Se preguntaron por sus vidas. El Ché, puro en boca, le contó que la lucha de clases continuaba hasta en el infierno. Le confío que, a los verdaderos revolucionarios, los mandaban al cielo a modo de tortura. Fidel se estremeció:  se veía sentado eternamente frente a San Pedro en un debate dialéctico acerca de las llaves del poder.

         La conversación transcurría en tono afable. Hablaron de mujeres "Tema zanjado para mí, compadre" - dijo Fidel, a lo que el camarada Guevara respondió "Pues, comandante, por mis rumbos hay muchas  compañeras entregadas a la causa..." - sonrió pícaro dejando la frase sin concluir.

         El camarero dejó dos copas de ron. Fidel dio un giro radical a la conversación:

              - ¿Qué sabes de tus hijos?

              - Pues poca cosa, camarada: Que ninguno siguió mis pasos por Sierra Maestra... Creo que ya soy abuelo...

              - Es verdad, de tus siete hijos...

             - ¿Y de los tuyos, qué hay?

             - Bueno, compay, esos me salieron de su padre y de su madre... desde la que se fue para Miami a hablar pestes de mí y de la revolución al que recién han pillado enamorado de un tío por internet...

           - ¡No me jodas, compadre! ¿De verdad?, le interrumpió el Ché, divertido

           - Pues si, como te lo estoy contando: se enganchó a eso del internet y durante ocho meses estuvo de romance con una tal Claudia que resultó ser un Claudio cabrón... ¡el muy pendejo!...

         Tras las risotadas, cayó un silencio sobre la mesa, que rompió el comandante Castro:

            - ¿Qué hicimos mal, Ernesto? ¿Por qué entregamos la vida para que nuestra gente viviera mejor  y fallamos con los nuestros?

            - Lo pienso a veces, camarada... no crea usted que no lo pienso. Fuimos capaces de hacer la revolución más importante del siglo XX. Hemos luchado por el bienestar de los hijos de nuestros pueblos. Hemos educado revolucionarios por todos el mundo. Guerrilleros que no dudaron en entregar sus vidas por los demás... Pero no fuimos capaces de educar a nuestros propios hijos... Cambiamos la vida de miles de personas y no fuimos capaces de cambiar el futuro de nuestras familias... Llevamos ilusión a miles de rincones mientras en nuestras casas se cenaba tristeza y miedo...

           - La revolución conlleva sacrificios...

           - Es cierto comandante, pero, ya ves: yo morí solo, en la sierra, sin saber a ciencia cierta como eran mis hijos, casi sin apenas haber hablado con ellos ... ¿Y tú? ¿Morirás solo, con la espina clavada de una hija a la qué no volverás a abrazar, sabiendo que parte de su odio hacia ti es tu responsabilidad?... ¿En nombre de la revolución?...

     El camarero se acercó a rellenar las copas, pero en esa mesa no se volvió a escuchar palabra alguna.